A.C. Amigos da Ribeira Sacra

La AVAVT (Asociación de Víctimas de la Asociación de Victimas del Terrorismo), es decir, los sufridos espectadores del pobre discurso de esta gente, empezamos a pensar que lo mejor es que se metan los muertos en casa de los mandamases del PP y que así queden resguardarse de las personas normales que, más o menos, andamos por aquí y, de esta manera, sacarlos cuando les convenga.

Es poca la dignidad de sus portavoces o dirigentes o como se quieran hacer llamar y nula la de quienes les apoyan y ayudan, entre ellos los curas y toda su panda. ¿Ayudan, a qué?
El lanzamiento del muerto, nueva modalidad olimpica, lo que sucede que no no ganarán nada porque se les van a desacer en las manos.
No sé, pero me da que ETA no desea negociar con esta pandilla de psicópatas, y no me extraña, unos matan, que no está nada bien, pero los otros usan a los muertos durante años y años… y no es para agasajarles con un padrenuestro, no.
A veces dan ganas de justificar a los violentos, ya que más violentos que estos hombres y mujeres no los habrá ni en el Pais Vasco.

Por mucho talante y sonrisa que le eche el Zapatero no se va a encontrar a una derecha española dispuesta a colaborar. Y es que están más dispuestos a colaborar con Dios que con la Patria.

Si a Zapatero le da por decir que no sé qué papeles del archivo de Salamanca se trasladan a Catalunya, la derecha dice que se está desmembrando España; si dice que hablará con ETA si deja las armas, la derecha lee que todos menos ellos somos independentistas vascos; si dice de otorgar los mismos derechos a los homosexuales que a los heterosexuales, resulta que en este país todos somos maricones y que estamos en contra de Dios y de la Iglesia; si no se autoriza el trasvase de Ebro es que le tenemos manía a los valencianos.
Esta derecha nuestra es virulenta de nacimiento, no soportan no mandar y además siempre están alerta de cualquier cosa que pueda molestar. Aunque nosotros no lo sepamos, los que no estamos con el PP (jodeté, jodeté) estamos en contra den nuestro país y además somos maricones.
Pero los fachosos sí son buena gente, protegen a algunas victimas del terrorismo, a las otras no y lanzan a los que les sobran contra los otros.
Este derechona cañí, que pasea su joyerío por las manifestaciones, de vestimenta impecable, de Rayban y de bolso Vuiton, está unida… o necesita unirse y asociarse para hacer montón y que se les conozca y sienta. Es más fácil unir en una manifestación al odio que a la tolerancia; el odio interior sube la adrenalina y la tolerancia no sube nada, simplemente tolera y deja hacer, esperando de los politicos (todos) que nos dejen vivir en paz ya que lo de facilitarnos la vida les viene grande a todos.
Lo de “estos muertos son tuyos y éstos míos” no es tolerable por nadie con medio dedo de frente. La frente justa para apoyar sus gafas de sol y no mirar a través del cristal, que sufre desgaste y además se corre el riesgo de ver las cosas con otro color.
¿Nos merecemos esto los españoles? ¿A cuantos nos importa que el archivo de Salamanca esté en un lugar o en otro? ¿A cuantos nos importa esta historia de los nacionalismos? ¿A cuantos nos importan las peleas idiotas que se traen entre ellos? Pues a casi nadie, pero a ellos sí, para, de ese modo seguir tirándose los muertos y los vivos a la cabeza.
Entre un gobierno “medio bobo” y complaciente con todos y una derecha vengadora y violenta, creo que tan solo están consiguiendo un desprestigio para ambos. Y para nosotros, los de a pié, también.
Bien podría el señor Zapatero meterse su talante donde dijo el presidente extremeño y el autor intelectual de los hechos, el señor Aznar, marcharse a su universidad americana a mejorar su ingles y de paso dejar a los hombres del PP gobernar como sepan y “Dios”les dé a entender, ya que éste está de su parte.

Que los amigos del PP estén pensando en organizar una manifestación “masiva”, (para esta gente todo es masivo) en contra de que ETA deje las armas.
Y es que como así sea al PP no le va a quedar dinero ni para pagar al logopeda de Rajoy. Con ETA matando o atentando, al menos, viven como dios; por lo menos tienen disculpas para seguir dando la vara.
Entre la Iglesia y ellos la están organizando continuamente y sin responsabilidad alguna. A unos les veremos haciéndo peregrinaciones a Fátima y a los ostros rebuscando en la España para dar con alguna pareja homosexual suelta que se quiera casar por la Iglesia… por caridad.

Esta semana se habló de…

Non sei si tiñan que condenar a cárcel o Maiquel LLason por pederasta, pero polo menos debían encerralo por a cara de porco que tén.

Unha mulleriña que vota o PP contestou a enquisa de fraga sobre con cantos se deita:
Dixo ela: “con deus me deito, con deus me levanto, ca Virxe María e o Espíritu Santo.”
Manda carallo co rapáz.

Recogido este artículo del suplemento Babelia del Sábado, día 12 de Junio, lo trascribo íntegro, con puntos y comas, con permiso de Victor Freixades

Martín Alonso Pinzón venía enfermo. Muy enfermo. Las calamidades del viaje, las desavenencias con el almirante, la furia de la tormenta, que separó las carabelas en medio del océano, la ansiedad de la tripulación, cada vez más inquieta y agitada, junto a la insalubridad de las aguas y la propia incertidumbre del regreso, acabaron por deteriorar definitivamente sus mermadas fuerzas. En los últimos días, apenas tenía ánimos para incorporarse en la camareta. Medio se asomaba a la pequeña bufarda o escotilla del castillete de popa y le preguntaba al piloto Sarmiento, pontevedrés, que se había hecho cargo del rumbo:

“¿Adónde nos traes, gallego?”.

“A casa, mi señor”, le respondía éste.

Pero el andaluz no veía más que la niebla. La Pinta entró en la ensenada de Bayona de Galicia el 1 de marzo de 1493. De las tres embarcaciones que cinco meses antes habían salido del puerto de Palos, ésta fue la primera en tocar tierra europea con la noticia de la descubierta. Dicen algunos cronistas que la primavera madrugó aquel año en las rías. No resulta difícil imaginar las verdes laderas, las viñas cuidadosamente podadas, a punto de estallar, las primeras flores de los cerezos, la savia rejuvenecida en los brotes tiernos de los castaños…

Pero don Martín Alonso no veía más que la niebla: una especie de paño algodonoso que en su delirio quizá se le antojase sudario, y en el que se adentraban.

“¿Estás seguro, gallego?”, se agitaba, empapado en el sudor de las fiebres. “¿No será otra de las vuestras? Mira que vengo escaldado…”.

“Fíese, mi señor, que sé lo que hago. La gente de esta tierra puede andar en siete mares, puede correr cuarenta mundos, pero jamás olvida el camino de regreso”.

El andaluz llegó enfermo a su patria de La Rábida, donde falleció, parece que incapaz de salir de la niebla, como quien se pierde en un laberinto y ya no se encuentra. Las crónicas poco dicen sin embargo de Diego Sarmiento, el piloto de la Pinta, que trajo con buen rumbo a los navegantes extraviados en el océano. Las gentes de Bayona presumen de ser los primeros en conocer la noticia del Nuevo Mundo.

No me parece accesoria esta cuestión de la niebla para explicar mi país. El tópico nos sitúa en la escalera. Yo propongo la niebla. La niebla que no deja ver, pero que también recoge, cobija, envuelve en un extraño mecanismo de defensa, protege y disimula. ¿De dónde viene realmente la niebla? ¿De los que nos ven (y no nos ven) o de nosotros mismos, instalados en ella, por no decir que disueltos en su húmeda consistencia? Gonzalo Torrente Ballester recreó esta idea en esa fantástica novela que es La saga/fuga de J. B. Castroforte del Baralla, la ciudad imaginada, levita y flota en la niebla cada vez que sus habitantes (los gallegos) se ven acosados por la adversidad o sumidos en alguna polémica o preocupación colectiva. Ante la complejidad, levitamos. Por eso cuando vinieron los agrimensores, funcionarios del catastro y medidores de las geografías del mundo, no nos encontraron. Estábamos flotando, suspendidos en el aire. Por eso a veces no aparecemos en los mapas. En ciertos mapas, por lo menos.

George Borrow, que nos visitó en 1836 vendiendo biblias, y a quien el común de las gentes conocía como Jorgito el Inglés, cuenta cómo en el camino hacia Finisterre se perdió en medio de la espesísima bruma, que en esa parte del mundo llaman “borraxeira”. Era la misma envoltura que décadas antes había extraviado a los ejércitos de Napoleón y del mariscal Soult cuando entraron por el Bierzo detrás de las tropas de sir John Moore, muerto y enterrado en A Coruña, a quien con emoción cantó después Rosalía de Castro. La misma que perdió a los normandos en las vísperas del año mil, derrotados frente a las costas de Foz por las avemarías del obispo Gonzalo (lean ustedes a Cunqueiro). La misma que arropa a las ánimas del Purgatorio camino de San Andrés de Teixido, o incluso camino de América (Wenceslao Fernández Flórez). La misma que agiganta el aullido del lobo en la agreste fraga luguesa (lean a Ánxel Fole). La misma que espantó al romano hace dos mil años, que no se atrevía a cruzar el río Limia porque creía que, en los confines del mundo, arrastrados por la codicia del oro y las leyendas del estaño, habían arribado nada menos que a las orillas del Leteo, el río que extravía la memoria y tras el cual ya no es posible el regreso…

Diego Sarmiento, sin embargo, el piloto de la Pinta, sabía volver, y con él volvieron sus amigos. Ésta es quizá la diferencia (y la esperanza), como en la escalera del tópico. Detrás de la niebla, incluso a pesar de las apariencias, estamos. Quiero decir: existimos. Instalados en el nuevo siglo, con más de dos mil años de memoria sobre nuestras espaldas, el país avanza, se mueve. No siempre en línea recta, porque la historia, como la escritura de Dios, está llena de meandros. No siempre conforme al discurso que los otros proponen (lo que tiene sus riesgos, no cabe duda). Ni siquiera de acuerdo a veces con lo que nosotros mismos, que somos diversos y distintos también cara adentro, quisiéramos entender. Pero aquí estamos. Para bien y para mal. A las duras y a las maduras. El viajero debe saber que, una vez que cruza la cortina, una vez que se decide a entrar, con el espíritu atento y sin prejuicios, la niebla deja de ser enemiga para convertirse en compañera, cuando no en aliada, y entonces el mundo se expande, y estalla de luz, como quien abre una caja de plata.

Estamos de suerte, el gobierno sacó una ley que prohibirá edificar en las áreas quemadas al menos durante 30 años.
Va a ser la única manera de que no se especule con el suelo, quemarlo; porque donde no hay incendios talan los árboles , se arrasa y se especula sobremanera.
Tienen unas ideas los gobiernos que es para mandarlos a freir monas, aunque sea al Concgreso.